La última pregunta, una obra maestra de la ciencia ficción. 

un niño es el mundo entero

La muerte de un niño es una afrenta, un grito de la vida contra la muerte. Un niño muerto en la playa, en el lugar en el que se produce ese idilio del mar con la tierra y que ahí no desprende felicidad sino el terrible sonido de una noticia que llueve como el llanto en el corazón. escapando del cruel sonido de las armas y también del hambre.
Esta imagen del niño sirio muerto en una playa turca, la desolación que desprende el gesto del guardia que fue a salvarlo, la luz, la playa, esa orilla que parece un símbolo del propio paso descalzo del muchacho por un mundo que ya no lo va a recibir nunca, ni a él ni a tantos. Es un poema desgarrador, un réquiem como aquel que entonaba José Hierro: es un niño como millones de niños, un ser humano que ya ríe y pregunta y persigue sombras como si fueran juguetes.
El hachazo cruel de la época lo convierte en el retrato con el que la conciencia del mundo ha de convivir como la expresión de esa afrenta. El guardia hizo el gesto desesperado; pero antes del guardia fue el mundo el que no lo supo salvar; el guardia fue el héroe de los ojos tristes, hizo todo lo que pudo. No lo supo salvar el mundo. Su único destino, el de sus padres, el de sus pasos, era sobrevivir; su horizonte no era ni siquiera vivir, tener oficio, amores y despedidas: su destino, ese que yace ahora sin vida en el mundo, era el de dibujar en la arena la casa, el barco, y ya no hay ni casa ni barco ni nada. No hay nada. El mundo se lo ha quitado todo: ni este ni aquel, ni este país ni este otro: el responsable de esa terrible expresión de este tiempo es el mundo entero, porque el niño también es el mundo entero.Sus manos son los dibujos que deja, su cuerpo de tres o cuatro años es lo que queda del árbol que él hubiera imaginado que era la vida, y antes de tiempo supo que el mundo no sabe salvar a los niños porque también desconoce cómo salvarse. Ahí yace, en esa playa, el mundo entero.

http://internacional.elpais.com/internacional/2015/09/02/actualidad/1441216415_550941.html?rel=lom

“el cálamo y lo que ellos escriben”…

"La música es matemática en sonidos,
entonces
¿quién enseñó el canto a los pájaros?
¿no son también ellos formas de una geometría
que rige lo viviente?
Y nosotros,
que nuestro cuerpo custodia la áurea proporción
¿somos otra cosa que una escritura cósmica?
¿Y el tiempo?
Los engranajes de los ciclos giran
diseñando en complejos arabescos,
¡Edades!
Zurcidas con las trayectorias de cometas remotos
para que dancen nupcias
la Luna y el agua".

Horacio Artemio Sauco La historia de Tayfur

http://www.webislam.com/biblioteca/75152-la_historia_de_tayfur.html

reconoce tu dignidad

Jinete,

¿

¿

¿

¿Quién eres tú?

¿P

¿Por qué te detienes?

¿Hacia dónde diriges tu mirada?

No lo sabemos.

Mas, tú eres,

colmado de dignidad,

un jinete real,

un hombre del rey.

Todos estamos destinados

a ser reyes:

Hombre, reconoce

tus honores.

El Jinete de Bamberg, Alemania es la obra de arte más significativa y reconocida de la catedral. Fue realizado en 1235 por un artista de nombre desconocido. No está claro a quién representa la figura encuestre. La disparidad de teorías va desde decir que se trata de Esteban de Hungría (un cuñado de Heinrich II), Conrado III, Constantino el Grande, uno de los Reyes Magos, hasta afirmar que simboliza al caballero medieval. Indiscutible es la fuerza expresiva del jinete. La noble figura del caballo y el porte real del caballero, quien desarmado y sujetando las riendas, ha entrado en el templo vestido con distinción y la cabeza alta, nos muestran, aún hoy, la dignidad del ser humano.

¿Qué representa la cabeza que es soporte del jinete?

Si quieres viajar en un metro automático sin conductor, viaja a Copenhague, la hermosa y relajada capital de Dinamarca que tiene muchos encantos.

Una de las atracciones turísticas es sin duda la sirenita, el símbolo de Copenhague.

La sirenita ha sido afectada varias veces por el vandalismo; dos veces le han cortado la cabeza, le han cortado también el brazo derecho y la han tirado al al agua.

A los ciudadanos de Copenhague les encanta movilizarse en bicicleta. Viajar en bicicleta es una buena y sana  manera para conocer la ciudad.

Las vías de bicicleta son amplias y el tráfico muy ordenado.

Una torre que llama la atención, es la torre del edificio de la bolsa, situado muy cerca del Palacio de Christiansborg.

 La torre con su cúpula en espiral, formada por las colas enlazadas de cuatro dragones es impresionante.

Recomendable es también un recorrido por los canales de la capital danesa.

 

Otra atracción turística es la comunidad alternativa de Christiania, fundada en 1971.

El barrio libre de Dinamarca tiene sus propias leyes.
http://www.christiania.org/

En julio disfrutas el festival de jazz, que se celebra todos los veranos.

Muchos conciertos son gratis.

www.jazz.dk

same old song

tú eres mi único tesoro

“Hace mucho tiempo, cuando los pueblos todavía eran nómadas y la vida transcurría al abrigo de sencillas tiendas de lona buscando los pastos más adecuados para el ganado, cruzó el desierto una familia de beduinos. El Padre, famoso en la región por su bondad y sabiduría, reunió a todos sus hijos e hijas, yernos y nueras, nietos y nietas, cargando sus pertenencias sobre los camellos, y salió a buscar un nuevo destino. Pero en la travesía, el camello que llevaba el tesoro que había reunido durante muchos años de esfuerzo, tropezó y cayó, desperdigándose todas las joyas sobre la fina arena. El hombre, viendo lo sucedido, llamó a su familia y les dijo: - Mirad, estos son todos los tesoros que he guardado para vosotros. Que cada cual coja el que más le guste y se lo quede – Obedeciéndole, uno cogió una corona, buscando no obstante el permiso paterno con la mirada. Otro cogió un cetro, pidiendo igualmente permiso. Algunos tomaron anillos de oro, otros túnicas de fina tela, gargantillas, pulseras y demás joyas. Solamente el más pequeño de los hermanos permaneció inmóvil al lado del Padre. Pero cuando el hombre se percató, miró a su hijo y le preguntó: - ¿Por qué no coges tú también lo que más te guste? – Padre – dijo el pequeño - ¿De veras puedo coger lo que más quiera? – Claro, hijo mío, toma el tesoro que desees -  Entonces, el pequeño, poniéndose frente a él, lo abrazó fuertemente, acurrucándose en su regazo, y le dijo: - Padre, tú eres mi único Tesoro – Y el Padre, tocado en lo más profundo de su corazón, igualmente abrazó a su hijo contra su pecho sin poder contener las lágrimas”

El Padre, en este cuento, representa a Dios, que nos ha ofrecido todos sus tesoros. Y el hijo es el alma del derviche que, aun pudiendo escoger entre todos ellos, sin embargo sabe que el mayor Tesoro es el Dador mismo de Tesoros, por eso lo abraza contra su pecho sin fijarse en nada más.

http://www.webislam.com/cuentos/100441-tu_eres_mi_unico_tesoro.html

no hay sitio para dos

veo algo de Dios...

¿Por qué he de tener deseo de ver a Dios mejor de lo que

actualmente le veo?

Veo algo de Dios en cada una de las veinticuatro horas, y

actualmente le veo?

Veo algo de Dios en cada una de las veinticuatro horas, y

también en cada minuto,

Veo a Dios en el rostro de los hombres y en el de las mu-

jeres, y en los espejos cuando reflejan mi faz,

En las calles y en los campos, por todos lados, encuentro

cartas que Dios ha dejado caer.

Cartas firmadas con su nombre y su rúbrica, que dejo

donde las hallo, porque sea cual fuere el rumbo de mis pasos,

sé que otras y otras llegarán puntualmente hasta mí, por los

tiempos de mis tiempos...

Walt Whitman, Hojas de Hierba, 1855

http://whitmanarchive.org/published/foreign/spanish/vasseur/text.html

La iluminación es como la luna que se refleja en el agua. La luna no se moja ni el agua se perturba. Aunque su luz es extensa y grandiosa la luna se refleja incluso en un charco minúsculo. La luna entera y el cielo entero se reflejan en una gota de rocío del pasto, en una gota de agua.

Dogen Zenji (1200 - 1253)

los encuentros de un caracol aventurero

Hay dulzura infantil

en la mañana quieta.
Los árboles extienden

sus brazos a la tierra.
Un vaho tembloroso

cubre las sementeras,

y las arañas tienden

sus caminos de seda
-Rayas al cristal limpio

del aire-.

En la alameda

un manantial recita

su canto entre las hierbas.
Y el caracol, pacífico

burgués de la vereda,

ignorado y humilde,

el paisaje contempla.
La divina quietud

de la Naturaleza

le dio valor y fe,

y olvidando las penas

de su hogar, deseó

ver el fin de la senda.

Echó a andar e internose

en un bosque de yedras y

de ortigas. En medio

había dos ranas viejas

que tomaban el sol,

aburridas y enfermas.

Esos cantos modernos

murmuraba una de ellas,

son inútiles. Todos,

amiga, le contesta

la otra rana, que estaba

herida y casi ciega.
Cuando joven creía

que si al fin Dios oyera

nuestro canto, tendría

compasión. Y mi ciencia,

pues ya he vivido mucho,

hace que no lo crea.
Yo ya no canto más...

Las dos ranas se quejan
pidiendo una limosna
a una ranita nueva
que pasa presumida
apartando las hierbas.

Ante el bosque sombrío
el caracol se aterra.
Quiere gritar. No puede.
Las ranas se le acercan.

¿Es una mariposa?,
Dice la casi ciega.
Tiene dos cuernecitos
la otra rana contesta.
Es el caracol. ¿Vienes,
caracol, de otras tierras?

Vengo de mi casa y quiero
volverme muy pronto a ella.
Es un bicho muy cobarde
exclama la rana ciega.
¿No cantas nunca? No canto,
dice el caracol. ¿Ni rezas?
Tampoco: nunca aprendí.
¿Ni crees en la vida eterna?
¿Qué es eso?
Pues vivir siempre
en el agua más serena,
junto a una tierra florida
que a un rico manjar sustenta.

Cuando niño a mí me dijo
un día mi pobre abuela
que al morirme yo me iría
sobre las hojas más tiernas
de los árboles más altos.

Una hereje era tu abuela.
la verdad te la decimos
nosotras. Creerás en ella,
dicen las ranas furiosas.

¿Por qué quise ver la senda?
Gime el caracol. Sí creo
por siempre en la vida eterna
que predicáis...
Las ranas,
muy pensativas, se alejan.
y el caracol, asustado,
se va perdiendo en la selva.

Las dos ranas mendigas
como esfinges se quedan.
Una de ellas pregunta:
¿Crees tú en la vida eterna?
Yo no, dice muy triste
la rana herida y ciega.
¿Por qué hemos dicho entonces
al caracol que crea?
¿Por qué...? No sé por qué
dice la rana ciega.
Me lleno de emoción
al sentir la firmeza
con que llaman mis hijos
a Dios desde la acequia...

El pobre caracol

vuelve atrás. Ya en la senda
un silencio ondulado
mana de la alameda.
Con un grupo de hormigas
encarnadas se encuentra.
Van muy alborotadas,
arrastrando tras ellas
a otra hormiga que tiene
tronchadas las antenas.
El caracol exclama:
Hormiguitas, paciencia.
¿Por qué así maltratáis
a vuestra compañera?
Contadme lo que ha hecho.
Yo juzgaré en conciencia.
Cuéntalo tú, hormiguita.

La hormiga, medio muerta,
dice muy tristemente:
Yo he visto las estrellas.
¿Qué son las estrellas? -dicen
las hormigas inquietas.
Y el caracol pregunta
pensativo: ¿Estrellas?
Sí, repite la hormiga,
he visto las estrellas,
subí al árbol más alto
que tiene la alameda
y vi miles de ojos
dentro de mis tinieblas.
El caracol pregunta:
¿Pero qué son las estrellas?
Son luces que llevamos
sobre nuestra cabeza.
Nosotras no las vemos,
las hormigas comentan.
Y el caracol: Mi vista
sólo alcanza a las hierbas.

Las hormigas exclaman
moviendo sus antenas:
te mataremos; eres
perezosa y perversa.
El trabajo es tu ley.

Yo he visto a las estrellas,
dice la hormiga herida.
Y el caracol sentencia:
Dejadla que se vaya.
seguid vuestras faenas.
Es fácil que muy pronto
ya rendida se muera.

Por el aire dulzón
ha cruzado una abeja.
La hormiga, agonizando,
huele la tarde inmensa,
y dice: Es la que viene
a llevarme a una estrella.

Las demás hormiguitas

huyen al verla muerta.

El caracol suspira
y aturdido se aleja
lleno de confusión
por lo eterno. La senda
no tiene fin, exclama.
Acaso a las estrellas
se llegue por aquí.
Pero mi gran torpeza
me impedirá llegar.
No hay que pensar en ellas.

Todo estaba brumoso
de sol débil y niebla.
Campanarios lejanos
llaman gente a la iglesia,
y el caracol, pacífico
burgués de la vereda,
aturdido e inquieto,
el paisaje contempla.

Federico Garcia Lorca